Corta o vazio como cortasse os pulsos,
Rasga-se à caça de si.
Flor aberta a ferro e fogo
a soco e faca.
Muitas vezes encontra o nada.
Mas a sangue quente,
escalavra a palavra, lavra,
escalpela o que sente.
Assinar:
Postar comentários (Atom)
skip to main |
skip to sidebar
Marta Barros
Erica Elke
Meus versos,
Meus unguentos...
Meus unguentos...
No lado direito crio pássaros, cigarras e borboletas.
No esquerdo, carrego pedras e perdas, crio feridas.
Por isso fico de pé.
No esquerdo, carrego pedras e perdas, crio feridas.
Por isso fico de pé.
Quem sou eu
Talvez eu não seja poeta
Talvez eu só traga uma seta
Cravada no peito que espeta
Quando a vida é curta
E a alegria é pouca
Quando busco uma reta na estrada torta
Talvez eu não seja poeta
Só traga no peito cravada uma faca
Que dilacera
Quando abro a janela
E a natureza é morta
Quando o grito é frágil
E a justiça é surda
Talvez eu não seja poeta
Só traga no peito uma ferida aberta
Que aperta
Quando a ilusão me visita
Quando a palavra exata escapa
E jamais é escrita
Talvez eu só seja um romântico
nesses dias de luta
com um gemido discreto
atado à garganta
E um grito lunático
Que ninguém escuta.
Talvez eu só traga uma seta
Cravada no peito que espeta
Quando a vida é curta
E a alegria é pouca
Quando busco uma reta na estrada torta
Talvez eu não seja poeta
Só traga no peito cravada uma faca
Que dilacera
Quando abro a janela
E a natureza é morta
Quando o grito é frágil
E a justiça é surda
Talvez eu não seja poeta
Só traga no peito uma ferida aberta
Que aperta
Quando a ilusão me visita
Quando a palavra exata escapa
E jamais é escrita
Talvez eu só seja um romântico
nesses dias de luta
com um gemido discreto
atado à garganta
E um grito lunático
Que ninguém escuta.
Arquivo do blog
Sina de cigarra é nascer na escala musical.
Sinfonia de guitarras, sanfona, flautas, algazarra,
aquecer a voz no sol.
Sair pruma seresta,
cantar durande a sesta,
fazer festa no canavial.
Depois de um dia quente,
de cantar ardentemente,
um vôo sideral no milharal.
Enquanto primavera,
compor uma canção,
com flores bem singelas
para explodir no verão.
Sinfonia de guitarras, sanfona, flautas, algazarra,
aquecer a voz no sol.
Sair pruma seresta,
cantar durande a sesta,
fazer festa no canavial.
Depois de um dia quente,
de cantar ardentemente,
um vôo sideral no milharal.
Enquanto primavera,
compor uma canção,
com flores bem singelas
para explodir no verão.
Marta Barros
Borboleta voa lenta
inventa letra, escreve o vento
e quando cisma escreve a brisa
faz soneto
faz poema ...
...A borboleta com letra de professora primária
escreve a primavera
escreve a tarde com outras letras
feito chuva colorida
mas escreve a vida breve com a letra mais bonita.
inventa letra, escreve o vento
e quando cisma escreve a brisa
faz soneto
faz poema ...
...A borboleta com letra de professora primária
escreve a primavera
escreve a tarde com outras letras
feito chuva colorida
mas escreve a vida breve com a letra mais bonita.
Para ser Lido
passarinho
Erica Elke
Passarinho vai ligeiro
brinca, cisca, no terreiro
enche a algibeira de fubá.
Depois vai pro abacateiro,
que a tarde dorme no poleiro,
quando escuta o seu cantar.
Assanhaço assanha o cisco
Azulão zanza arisco com o Pardal
lá pras banda do curral.
Sabiá seresteiro faz ciranda e assobia
Depois some na mata
Levando no peito o dia.
brinca, cisca, no terreiro
enche a algibeira de fubá.
Depois vai pro abacateiro,
que a tarde dorme no poleiro,
quando escuta o seu cantar.
Assanhaço assanha o cisco
Azulão zanza arisco com o Pardal
lá pras banda do curral.
Sabiá seresteiro faz ciranda e assobia
Depois some na mata
Levando no peito o dia.
O pintassilgo silva
até ensurdecer a tarde,
recita versos,
soletra frases,
solfeja, solfeja e nem se cansa.
Salta de galho em galho
com seu fino terno
e um cachecol de agasalho.
O pintassilgo e seu filho pintagol,
pintam o céu de amarelo e anil.
O pintassigo silva quando nasce o sol
até esmorecer o azul,
depois dorme em silêncio,
descansa o bico,
não solta um pio.
Só pia em pensamento,
em algum momento,
sonhando a lição,
e só solta um silvo,
quando o escuro esquece
e deixa cair do bolso
um cisco de sol.
até ensurdecer a tarde,
recita versos,
soletra frases,
solfeja, solfeja e nem se cansa.
Salta de galho em galho
com seu fino terno
e um cachecol de agasalho.
O pintassilgo e seu filho pintagol,
pintam o céu de amarelo e anil.
O pintassigo silva quando nasce o sol
até esmorecer o azul,
depois dorme em silêncio,
descansa o bico,
não solta um pio.
Só pia em pensamento,
em algum momento,
sonhando a lição,
e só solta um silvo,
quando o escuro esquece
e deixa cair do bolso
um cisco de sol.
Um comentário:
DEUS!!!!
quanta leveza pra falar da dor! da dor de si... que no fim não é dor... é delícia. :)
Seu blog já está nos meus favoritos.
Abrações
Diego Zanotti
Postar um comentário